A

C'est la veille de la cérémonie. Je n'arrive pas à dormir.

Je me retourne, ressasse. Puis soudain c'est le chaos. Un bruit de moteur et ils courent dans tous les sens, sans logique apparente. Je plaque mon visage contre la grille de la cellule. Il faut que je sache ce qu'il se passe. Je dois sortir de là.

— Ouvrez-moi ! Je sais me battre ! Ouvrez !

Les hommes m'ignorent complètement. Seul le gardien s'arrête.

— On m'a interdit de déverrouiller votre porte en cas de crise.

— Que se passe-t-il ?

Il hésite et repart sans un mot. Je recule et mon talon percute la serrure. Avec mes chaussures en toile et ma force légendaire, c'est pas gagné. Je m'échine néanmoins. Maintenant, presque tous les autres se sont rendus à leurs postes. Je frappe plus fort. Des coups de feu résonnent. Je suppose que plus personne ne se soucie de ce que je fais. J'ai tort.

Un homme se dresse soudain devant moi, attrape mon pied avant que je ne redonne un coup dans ce fichu tas de métal et plaque son couteau contre ma cheville.

Ma respiration se bloque et mon regard se fixe sur la lame. Une blessure un peu trop profonde ici, et c'est l’infection assurée. Amputation garantie et le décès en option.

L'arme s'abat.

— Je ne vous aurais pas reconnu sans ça, Adélaïde, dit mon ancien garde-du-corps en me lâchant avant de ranger son poignard. On peut pas dire qu'ils vous aient engraissée.

Un morceau déchiré de mon pantalon git à terre et mon tatouage est mis à découvert.

Je relève les yeux. Un écusson de commandant.

— Que faites-vous là ?

— Une foutue promotion. Décalez-vous.

Je me place dans un coin de la cellule et il tire sur le verrou. Plus efficace que mes pieds, mais beaucoup moins discret. Il attrape mon bras et m'oblige à courir. Je me dégage.

— Donnez-moi une arme. Donnez moi une arme, commandant ! répété-je alors qu'il hésite.

Il me tend le fusil qui est fixé dans son dos. La situation semble compliquée.

— Repli ! ordonne-t-il dans son micro et les militaire reculent lentement.

 

K

Je la guide d'un abri à l'autre. C'est peut-être une fichue aristo, mais cette fille sait viser. Ils ont pris une gamine et me renvoient un soldat !

Nous nous protégeons derrière un véhicule pour couvrir nos camarades qui essaient de revenir. Elle tire autant que moi. Et fait mouche plus souvent, je dois l'avouer. Elle doit connaître leurs positions par coeur, leurs planques. Après le son significatif de mon fusil préféré, des hommes tombent de lieux improbables.

Quand l'un d'eux traverse la zone en courant, je suis le premier à le mettre en joue. Mais une fois encore elle me devance. Le type s'effondre, une balle dans la jambe. Surpris, je lui jette un regard : elle reste impassible et continue de fouiller les bâtiments des yeux, à la recherche des tireurs embusqués.

— Allez-y, finis-je par ordonner.

Elle se tourne vers moi mais après réflexion obéit, file derrière un rocher puis court jusqu'à l'hélico. Je vise un homme et le neutralise mais elle s'effondre. Un autre l'a eue. Je suis un boulet.

Mais elle se relève, vacille et fait quelques pas. On la hisse à l'abri. Mon soulagement ne dure pas : ils sont prêts à partir. Sans moi. Je cours de toute mes forces. Dans l'hélico, Adélaïde se met en position. Elle tire deux fois et deux hommes dégringolent des tours. Elle est en terrain connu et me protège. On a inversé les rôles ou quoi ?

Je parviens à monter à bord et ils décollent. Mission réussie. Puis je la vois doucement  tomber sur le dos. Une tache rouge s'étend sur le sol métallique.

A

Quand je me réveille, je suis allongée sur une couverture. Le boucan  infernal des hélices me remplit la tête.

— On vous a fait un bandage, hurle le commandant pour dominer le tapage. C'est pas du grand art, votre blessure est profonde, mais ca devrait tenir jusqu'à ce qu'on arrive. Un bateau nous attend.

Je hoche la tête. Ma jambe, je ne la sens plus. Pourtant le visage du commandant est calme. Alors je décide que ce n'est pas important, que ma blessure ne peut pas être aussi grave que ce que mon corps essaie de me dire. Je me laisse aller.

K

— Deux jours ! Ça fait deux jours qu'elle est hospitalisée ! Elle n'est même pas sous perfusion… Il est temps de la faire sortir, il nous faut des images !

— Hors de question. Les médecins vont devoir la réhabituer progressivement à la nourriture et sa jambe n'est pas dans un bel état. Elle est toujours inconsciente. Cela prendra le temps que cela prendra.

Le directeur tape du pied mais rebrousse chemin tandis que j'entre dans la chambre.

— Je leur ai dit que tu étais inconsciente, lâché-je en fermant la porte.

— Parfait.

— À deux jours prêt cela n'aurait pas été un mensonge.

Elle sourit, rassurée. Marre des journalistes. Ils s'en fichent de sa santé, ils veulent du spectacle.

— Merci.

— De rien. C'est mon job.

— De me couver avant ma sortie d'hôpital ?

— Je suis responsable de votre sécurité.

— Encore une promotion ?

— En quelque sorte.

Elle hésite.

— Combien ?

— De quoi ?

— Combien de vos hommes ont…

Elle ne parvient pas à finir sa phrase.

— Deux blessés, dont vous. C'est tout. Je leur avais trouvé de bonnes protections, on n’a pas fait ça au hasard.

Je vois son cou se détendre. Cela la préoccupait à ce point ?

— Je n'aurais pas voulu… Ma vie ne vaut pas celle d'un autre, vous comprenez ?

— Oui. Mais vous êtes la fille de…

— Et alors ? Tout le monde est l'enfant de quelqu'un.

Je hoche la tête. Je comprends.

— Où avez-vous appris à tirer comme cela ? finis-je par demander. Je doute que vous ayez réellement besoin d'un garde du corps.

Elle se mord les lèvres.

— Là-bas.

— Pourquoi ?

— Je m'intéressais à leurs activités. Ils ont sans doute cru que je pourrais basculer de leur côté. J'ai suivi leur entraînement. C'était la seule solution pour qu'ils ne m'exécutent pas, c'est tout. Être utile.

— Et l'autre type ? Pourquoi la jambe ? Il était à découvert, je ne peux pas croire que vous ayez manqué le coeur.

Une ombre passe dans ses yeux. Elle sait très bien de quoi je parle.

— Lui savait que je n'avais pas changé. J'ai nié, bien évidemment. Je pense qu'il s'agissait d'un infiltré. C'est sûrement grâce à lui que vous m'avez trouvée. Mais je ne pouvais pas le laisser s'en tirer indemne pour autant.

— Il aurait été étiquetté comme traître.

— Exact. Je ne voulais pas le tuer non plus. Il ne le méritait pas.

— Les autres, si ?

Elle hésite.

— Je l'ignore. Mais il m'a sortie de ce trou et je lui devais bien ça.

 

A

Le médecin me demande d'enlever mon haut, alors je me tourne vers le commandant. Il quitte la pièce. Puis je chuchote au  médecin :

— C'est hors de question.

— Voyons mademoiselle, soyez raisonnable.

Je suis toujours allongée, c'est pas la grande forme, mais quand il essaie de tirer ma manche ma main part toute seule.

— Mademoiselle !

— Je vous ai prévenu ! Ne m'approchez pas !

Il repose sa seringue sur la table de soin.

— Je suis là pour vous soigner.

— Je n'ai pas besoin de vos piqures.

— C'est pour prévenir les infections.

— Vous me prenez vraiment pour une abrutie ?

J'ai déjà refusé l'anesthésie générale et deux ou trois injections mais ils n'ont toujours pas compris le message. Plus jamais je ne laisserais une seringue m'approcher. Le médecin quitte la pièce et le commandant me rejoint. Il ne fait pas de commentaires et retourne s'asseoir vers la fenêtre. Je lâche :

— Vous les arrêterez, n'est-ce pas ?

— De quoi parlez-vous ?

— Si je m'évanouis et qu'ils essaient de me m'injecter quelque chose dans le corps.

— Est-ce vraiment…

— Vous les arrêtez ?

Il soupire.

— D'accord.

— Promis ?

— Promis.

 

*

 

Une main remonte ma couverture. Depuis une semaine je suis de retour dans mes appartements. Personne ne vient me voir, sauf les médecins et les psychologues. Je les envoie balader aussi bien les uns que les autres. Je refuse qu'on s'occupe de moi et j’applique seule les onguents et les bandages.

Je me remets lentement. Le commandant me parle peu mais il reste à mes côtés, son fusil à la main. Il me surveille même la nuit, alors qu'il est censé se reposer dans l'antichambre. Et pas me regarder dormir.

 

*

 

— Vous êtes encore là ? chuchoté-je.

Il se crispe.

Ma main glisse dans le noir, effleure son bras et trouve la sienne.

— Un an d'écart, c'est rien du tout.

— Je suis un soldat.

— Vous êtes commandant. Arrêtez de vous dénigrer. Et comme vous dites, moi je suis qu'une aristo.

— On se vouvoie encore !

— Et alors ? On a qu'à se tutoyer. Je m'en fiche un peu du formalisme, tu sais.

— Je n'ai pas le droit, je me ferai décapiter.

— Ça n'existe plus.

— Ton père n'aimera pas ça, en tout cas.

— Je me fiche de ce que peut dire mon père. Tu n'as qu'à me vouvoyer en public.

Je me redresse mais il recule, s'échappe.

— Très bien, très bien, tu as raison, si ça se trouve j'ai chopé une maladie tropicale au cours de mon charmant voyage, lâché-je, exaspérée.

— Trop tôt. Il faut déjà que tu te réhabitues à ta vie. Tu te rappelleras que tu ne peux pas faire tout ce que tu veux ici, même si dans tes souvenirs, c'est le paradis. Après ça, c'est toi qui m'enverra balader.

— Mais arrête de dire des bêtises !

Le paradis, et puis quoi encore ?

— Tu ne me connais même pas. Est-ce que tu as déjà entendu mon prénom ? Tu ne m'as jamais appelé autrement que soldat.

J’hésite.

— Toi non plus tu ne me connais pas si bien que ça, marmonné-je avant de me rouler en boule dans mon lit.

 

K

 

Je retourne dans l'annexe. Elle n'a qu'un an de moins que moi. Il n'empêche qu'elle est encore trop jeune. Encore capable de bouder.

 

A

 

— Bon. On y va ?

— Oui.

— Ton père va me tuer.

— Ça ne fera qu'une ligne de plus sur ta condamnation.

Il soupire, me donne un casque. Je le plaque sur mes oreilles en même temps que lui puis tends la main. Il se retourne, fouille dans une caisse et me confie une arme. Je ne connais pas son nom dans ma langue, seulement en jung, mais j'ai conscience qu'elle n'est pas redoutable. Il veut commencer en douceur.

Alors je soupire, me tourne vers les cinq cibles du centre d'entraînement et les tire les unes après les autres. Un sans-faute.

Le commandant lève un des côtés de son casque et je l'imite.

— Combien d'heures ? me demande-t-il.

— Une dizaine par jour. Entre les courses à pied, les falaises et la rivière gelée. Pourquoi ?

Il grimace et remet les protections sur ses oreilles.

— Monde de fou, l'entends-je bougonner avant d'avoir remis mon casque.

Il va devoir se faire à l'idée que pendant trois ans, j'en ai plus bavé que lui et ses quatre années de préparation au concours.

Il bricole sur l'interface, fait reculer les cibles beaucoup, beaucoup plus loin, avant de me tendre une autre arme. Longue portée, sans viseur. Trafiquée ? Sympa.

Cette fois-ci, lui aussi en prend une.

Il s'installe à ma droite et je me prépare. Je tire cinq fois au niveau du coeur. Lui a le temps de tirer quatre fois. Les deux mains, le coeur et la tête.

J'enlève mes protections et me tourne vers lui.

— Pas mal ! Aurais-tu des talents cachés ?

— Bien plus que ça...

 

*

 

— C'était pas le paradis, marmonné-je.

— Quoi ?

— C'était pas le paradis, répété-je pour le commandant.

Il se bascule sur une chaise, dans ma chambre, son fusil à porté de main. Il fixe le plafond.

— Ah. Tu as changé d'avis ?

— C'est toi qui te faisais des idées. Je me suis jamais sentie bien ici.

— Tous les jeunes rêveraient de ta vie, remarque-t-il.

— Même toi ?

Il hésite.

— Non. Pas moi.

— Parce que tu es le seul à savoir ce qu'elle vaut, ma vie.

— Tu n'es pas si mal lotie que ça.

— Je ne vois jamais mes parents ! Je me demande pourquoi ils t'ont envoyé me récupérer. Ça fait un mois que je suis rentrée, après trois ans d'absence, et ils ne sont pas venus me voir.

Il remet la chaise sur ses quatre pieds, pose ses coudes sur ses genoux, et son regard se tourne vers le sol. Quelque chose cloche.

— Qu'est-ce qu'il y a ?

— Rien.

Il a répondu trop vite. Je me redresse, m'asseois sur mon lit.

— Tu sais quelque chose.

Il soupire.

— Tu vas me harceler jusqu'à ce que je t'ai répété tout le contenu de mon cerveau ?

— Oui.

Je suis sérieuse. Il secoue la tête, recommence à se balancer.

— C'est moi qui leur ai demandé d'y aller.

— Pardon ?

— Ils m'ont nommé commandant pour l'occasion. Ils pensaient que je ne reviendrais jamais. Que je n'arriverais même pas à savoir où tu étais détenue.

Je déglutis.

— Ils ne voulaient pas que je revienne.

— Tu as un frère maintenant. Il a eu trois ans.

— Ma mère était enceinte quand j'ai été enlevée ?

— De quatre mois. Elle devait savoir qu'elle attendait un fils.

Elle ne me l'a même pas dit. Elle n'est même pas venue me le présenter.

— Ils ne voulaient pas que je revienne.

Le commandant ne répond rien. Je retourne sous ma couette, me blottis dans un coin.

Mes parents m'ont faite enlever.

 

K

 

— Adélaïde ?

Et mince. Où est-elle encore passée ?

Je dévale les escaliers, me renseigne auprès de chaque personne que je rencontre.

La mer. Elle allait en direction de la mer. L'est de l'île. La falaise aux quatres vents. La falaise.

C'est pas vrai.

A

Mes cheveux sont détachés. Ici je suis bien. L'air est humide, salé. Frais. Il sent la liberté.

— Adélaïde !

Incroyable. Il ne me laissera plus jamais seule, pas même une minute ?

Il me rejoint, s'assoit à côté de moi. Nos pieds pendent le long de la roche.

— J'ai cru que tu voulais sauter.

— J'ai failli.                                                                                    

Tout le monde s'en fiche de moi. Même ma famille. Même lui.

— Tu te sentais coupable, hein ? l'accusé-je. C'est pour ça que tu es venu.

Je ne parle pas de la falaise mais de Jung, il l'a bien compris. Il sourit. Moi je trouve pas ça drôle.

— Non. Pas le moins du monde. C'était de ta faute. Si tu étais restée avec moi, au lieu de jouer au ouistiti sur les toits, il ne serait rien arrivé.

— Peut-être que si. Et des dizaines d'hommes seraient morts.

— Mais toi, tu serais restée ici, réplique-t-il.

— Au milieu de leur haine, avec ma pauvre tête d'aristo pouponnée.

— Humph. Sûrement.

Au moins, il est sincère.

— Pourquoi tu es venu me chercher, alors ?

— Je sais comment fonctionne ceux de Jung. Après trois ans, tu aurais dû être démolie. Je pensais qu'il était trop tard.

Il a cru que j'étais à moitié morte et qu'il était ma dernière chance. Mais pourtant ce n'était pas le cas. Pas vraiment. Maintenant il se rend compte qu'il manque une pièce au puzzle.

— Tu ne m'as pas reconnue, remarquai-je pour changer de sujet.

— Tu étais maigre.

— Je n'avais pas de robe, surtout.

Il hausse les épaules. Il a une idée en tête et ne veut pas la lâcher.

— Je me doute que tu as menti. Je vais pas t'obliger à dire la vérité. Mais c'est certain qu'ils te considéraient quasiment comme l'une des leur. Sinon, tu aurais été…

— Violée. Et dans un état pire que ça, je sais.

— Mais ce n'était pas le cas.

— Non.

— Tant mieux.

            J’hésite puis je finis par cracher le morceau :

— Je leur ai fait le coup de l'amnésie.

Il se tourne vers moi, stupéfait.

— Ils ont cru ça ?

— Faut croire que je joue bien.

— Waouh. C'est la seringue qui t'a donné l'idée ? Tu manques pas de ressources.

— J'ai suivi l'entraînement classique. À la fin, ils m'ont proposé un poste de stratège.

— Et brillante avec ça.

J'agite mes pieds dans le vide. Le vent. Je crois que j'aimerais reprendre la mer, un jour. Mais en étant sur le pont, pour sentir les embruns.

— Pourtant ils t'enfermaient, remarque-t-il.

— Pour ma propre sécurité. J'étais la première que cela rassurait.

Il inspire, prend le temps d'assimiler ce que je ne dis pas. Nous ne sommes du genre à nous plaindre, ni l’un ni l’autre. Mais entre nous, on se comprend quand même.

— Ça te dirait qu'on s'éloigne de là ? lâche-t-il en reculant. Un peu profond pour moi.

Je lance un dernier regard aux vagues, des centaines de mètres plus bas, puis me lève. Finalement, je n'ai pas envie qu'il me laisse seule. Nous repartons.

Je passe un bras dans son dos et il s'arrête.

— Adélaïde…

Je m'écarte.

— C'est bon, j'ai compris. Trop gamine, hein ?

Je repars furieuse mais il me rattrape.

— Juste un peu fragile. Donne-toi du temps.

Et en plus, il essaie de me faire croire que c'est pour mon bien.

— Je t'ai dit qu'ils ne m'avaient rien fait. Rien du tout.

Il remonte une manche de ma robe. 

— Rien du tout ?

Je tire brusquement le tissu et garde une main plaquée sur mon bras. Je recule. Comment a-t-il osé ?

— Je te l'ai dit, je connais ceux de Jung. Et puis, j'ai eu trois ans pour me renseigner. Nos documents étaient vieux, mais leurs pratiques ne semblent pas avoir changées.

— Je…

— Si tu sais tirer avec un bras blessé, tu sais tirer, cite-t-il.

Je suis mortifiée. Il me serre contre lui.

— Donne-toi du temps, répète-t-il.

Mes larmes ne s'arrêtent plus.