A

 

Beark. Une odeur de fumier. Non, d'animal. De…

Je relève la tête. Je suis attachée sur le dos d'un chameau. Je me débats et roule sous le ventre de la bête. Les neuds craquent et je tombe au sol. Je me relève aussitôt, me glisse entre les pattes de l'animal stupéfait et fonce jusqu'à la dune. Pas de coups de feu. Alors je me place devant le corps inconscient du commandant et me retourne, prête à en découdre.

Les étrangers ont arrêté la caravane. Ils me regardent mais je ne distingue pas leurs expressions, dissimulées sous plusieurs épaisseurs de tissus bleus et roses.

L'un deux s'approche de moi, sans arme. Il porte un collier aux grosses perles vertes.

— Reculez ! ordonné-je.

— Pas de problème, pas de problème ! Tout va bien !

Je réplique :

— Sia, monsieur, problème.

Il parle l'érien. C'est un peuple nomade référencé et ce ne sont pas des brigands.

— Nooooné, pas de problème ! J'y pensais pas que vous tenir debout, mamzelle.

— Je comprends votre langue.

— Tantôt mieux, tantôt mieux. Je souis moi-même peu excellent !

— Pourquoi les cordes ?

— Sur le chameau ? Pour que vous ne tombiez pas, mamzelle.        

— Et lui ?

— Lui est blessé, mamzelle. Il s'est fait piétiner, on connaît ça. Déjà vu. Peut pas le soigner. Problème.

Il a l'air d'aimer ce mot.

— Vous non, moi oui.

Il secoue la tête.

— Pas de place. Ne reste qu'un chameau.

— Je peux marcher.

— Bien, bien, on l'emmène aussi. Pas de problème.

Il m'aide à le porter puis nous l'attachons sur le chameau que je viens de quitter.

 

*

 

Je marche le long de la caravane, refuse de me laisser distancer. Je n'ai pas de poids sur le dos et cela me donne l'impression que je pourrais tenir des jours. Du moins si mes pieds ne s'enfoncaient pas autant dans le sable. Cela m'use.

Je ne reste jamais à côté de la même personne mais je passe la plupart de mon temps au niveau de mon soldat. Il est mal en point. Parfois je me retrouve plus en arrière de la caravane mais je jette régulièrement un coup d’œil pour vérifier qu'il ne tombe pas malgré les cordes.

— Vous l'aimez.

Je me tourne brusquement vers le haut. L'homme sur le chameau me regarde avec des yeux aimables, mais je ne peux pas être sûre qu'il sourit. Je remarque son collier de perles rouges. Cela doit être quelqu'un d'important. Assez pour connaître quelques phrases dans ma langue.

— N'ayez pas peur des mots, mademoiselle. Ce ne sont que de pâles reflets de nos sentiments.

Je déglutis, hoche la tête.

— Qui êtes vous ?

— Le conseiller de la tribu.

— Qu'est-ce que cela signifie ?

— Je conseille tous ceux qui viennent à moi.

— C'est une grande responsabilité.

— Pas tellement. On m'écoute, mais cela n'oblige personne à faire ce que je recommande.

— Et qu'est-ce que vous me conseillerez, à moi ?

Il se rassoit droit sur son chameau.

— Ne vous arrêtez pas. Continuez d'avancer, même quand vous avez l'impression que le désert n'en finit plus. Parce qu'avec de la volonté et de la persévérance, on finit toujours par trouver…

Il fait un geste du menton et je suis son regard. Au loin, les dunes dorées cèdent place à une étendue rocheuse. Le vent y semble plus fort encore que dans le désert de sable et les pierres acérées qui jonchent le sol promettent une marche difficile. Moins ardue que celle que j’avais dû supporter pour arriver jusque-là, cependant. Au-delà, j’aperçois la silhouette sombre des montagnes et une enclave verte.

— … une oasis.

Mon coeur a un moment de flottement.

— La vie apparaît partout où on lui accorde une place, me dit encore le sage. Mais parfois elle doit se battre pour la conserver.

Il jette un regard devant lui pour me faire comprendre qu’il parlait de mon ami. J’accélère et rattrape son chameau pour marcher à son niveau.

— Si tu le peux, relève la tête…

Il ne bouge pas.

— Hé ?

Je me rapproche de l'animal, tend le bras pour effleurer les doigts de mon compagnon de malheur.

— On est presque arrivé.

Je ne peux rien faire de plus pour le moment.

— Encore quelques kilomètres, quand même, mamzelle.

Je lâche la main de mon soldat. L'homme qui m'a parlé se trouve sur le chameau précédent. Sans son collier vert, je ne l'aurais pas reconnu. Ils sont tous enroulés dans des tissus identiques.

— Ah, vous êtes résistante mamzelle. On évite de marcher dans le sable, il avale nos pieds et nos forces. Les chameaux y arrivent eux, ils sont solides et courageux. Vous aussi.

Je laisse passer la délicate comparaison avec cette grosse bestiole poilue et essaie de me convaincre que c'est un compliment.

— Pourquoi m'avez-vous emmenée avec vous tout à l'heure ?

— On a vu que vous étiez pas décédée. Et puis vous n'avez tué personne, ça on l'a bien vu.

— Pardon ?

— Soit vous visez très mal, rigole-t-il, soit vous visiez les pieds.

 

*

 

Nous arrivons enfin à l'oasis. Les hommes descendent de chameau et montent les tentes. Dès que la première se dresse, l'homme au collier rouge s'approche de moi :

— Celle-là sera pour le blessé. Et pour vous, si vous le souhaitez. Sinon vous dormirez avec les jeunes femmes.

Moi qui croyait être la seule de la caravane.

— Merci. Je vais dormir ici. Quelqu'un pourrait-il m'aider à le transporter ?

Le sage fait un signe.

— L'chef arrive.

L'homme au collier vert ? J'ai dû le sous-estimer. Il m'aide à emmener le soldat sous la tente. Un tapis épais à été déposé sur le sable.

— Ici, il sera bien.

— Pourquoi disiez-vous que vous ne pouviez pas le guérir ?

— À cause du coup à la tête. Il est sûrement devenu gaga.

— Gaga ?

Il tape sur sa tempe.

— Idiot.

— Vous avez vraiment tout vu de l'attaque ?

— Nous étions juste derrière vous.

Il tire un objet des pans de tissu qui le recouvrent. Une longue vue. Alors c'était eux que j'avais aperçu.

— Pourtant vous n'êtes pas intervenus.

— Jamais. C'est pour cela que les brigands nous laissent en paix. S'ils nous amènent un blessé nous le soignons. De temps en temps ils nous laissent un chameau. Nous sommes comme ça.

 

Le premier jour, je reste sous la tente, assise à côté de lui. Parfois je vais chercher de l'eau au lac et essaie de le faire boire. Puis j'aide les femmes à cueillir les dattes. J'arrive à les distinguer des hommes maintenant, ce n'est pas si compliqué. Leurs habits sont différents et leurs regards aussi. Il me semble que ce sont elles qui ont planté les dattiers. Lors de la cueillette, elles mangent parfois un fruit puis jettent le noyau au loin. Ainsi leur petit verger s'étend. Jusqu'à ce que le sol devienne trop sec.

 

Alors que mon panier est presque plein, le sage s'approche de moi.

— Vous ne réchignez pas à la tâche.

— C'est normal. Vous m'avez accepté parmi vous, je n'ai pas l'intention de vous regarder travailler quand il y a de la besogne pour tous.

— Tout le monde n'aurait pas parlé comme vous.

— Celui qui dors là-bas, sous la tente, dirait comme moi.

— Comment vous appellez-vous ?

— Adèle.

— Et lui ?

— Je l'ignore. De toute façon, c'est vous qui m'avez dit que les mots n'étaient pas si importants que ça, non ?

— J'ai dit qu'il ne fallait pas les craindre. Mais ils ont beaucoup de force.

Je vide mon panier dans un grand sac en toile.

— Si vous le souhaitez, vous pouvez rester avec nous. Personne ne vous jugera. Qui que vous soyez et quoi que vous ayez fait.

— Je n'ai pas fait grand-chose vous savez. On ne m’a pas laissé le choix. Mais je pense que nous devrons repartir. Quand il ira mieux.

— Quand vous irez mieux, me reprend-il.

K

— Adèle ?

Il fait sombre mais il n'y a pas d'étoiles. Pas de sable non plus. Un mouvement.

— Adèle ? répété-je.

— Tu es revenu… Bon sang, tu es revenu…

— Faut croire.

— Tu te sens bien ?

— À peu près.

Elle vient se blottir contre moi.

— Les chameaux. Ils ont failli te piétiner. Tu t'en rappelles ?

— Oui.

Je passe une main sur son visage.

— Tu pleures ? demandé-je.

— Non.

Sa réponse me fait sourire. Elle ment.

— Pourquoi ? insisté-je.

Elle ne me répond pas tout de suite.

— Tu as pris un coup à la tête. Les autres disaient que même si tu te réveillais, tu serais un légume. Je crois que l'un des leur est mort comme ça.

— J'ai pas l'impression d'être un légume. Plutôt une limace décérebré. Aaah…

Elle me frappe.

— Idiot !

Je ris. Elle s'est vraiment fait du souci pour moi.

— Ne bouge pas trop, fait-elle. Tu as sûrement des blessures.

— Je les sens.

— Je n'ai jamais fait de bandages pour des fractures, mais ils m'ont aidée.

— Qui ça ?

— Les nomades. Ils nous ont récupérés après le départ des brigands. Sans eau, nous étions mal.

— Nous sommes dans le désert ? Je n'entends pas le vent.

— Dans une oasis, à l'abri des montagnes. Ils nous ont laissé une tente. Au fait, je crois qu'un groupe va bientôt partir pour aller chasser en altitude.

— L'occasion de régler notre dette, n'est-ce pas ?

— J'aimerais bien. Sans compter qu'après ça, ils proposent de nous accompagner de l'autre côté du désert.

Mes doigts passent dans ses cheveux.

— J'ai l'impression qu'on va avoir droit à une petite trève.

 

A

La balle ricoche sur un rocher et se perd dans la forêt. Le troupeau effrayé s'enfuit.

— Ah saleté de vent !

— Mais oui Om, on te croit tous, c'est une vraie tempête aujourd'hui !

— Que disent-ils ?

— Rien de particulier. Ils se chahutent. De vrais gosses !

Il n'arrive pas à comprendre la langue des nomades, beaucoup trop éloignée de la nôtre.

— Nooné… Va falloir leur courir après maintenant. C'est moi qui aurait dû tirer, c'est moi le chef après tout. Je l'aurais eu !

Nous nous remettons en route. Un fusil pour quatre. C'est le même type d'arme que celles des brigands, vieille et pas très pratique. C'est un des objets les plus précieux de la caravane. Il leur permet de manger autre chose que des dattes séchées…

On retrouve le troupeau au pied d'une falaise. Mais quand le chef s'apprête à tirer, je pose une main sur le canon.

Surpris, il se tourne vers moi. Alors il comprend, soupire et me tend l'arme.

— D'accord jeune femme, mais cette fois tu vises plus haut que les sabots !

Ce sont de grosses chèvres avec de la fourrure et pour certaines, de petites cornes. Je ne veux pas qu'elles souffrent.

— Le coeur.

Oui.

Je prends une inspiration. Premier coup. Une bête s'effondre, le troupeau commence à s'enfuir. Je recharge le fusil. Deuxième coup. Un vieux mâle. Les autres sont trop loin maintenant, je pourrais manquer ma cible. Alors je me redresse et tends le fusil au chef. Il a un moment de confusion puis le récupére et s'écrit :

— Alors Om, ça aussi c'était un coup de vent ?

Om ne relève pas mais lance :

— Tu comptes aller où comme ça ?

Mon compagnon s'arrête. Il a sans doute compris au ton d’Om que c’était lui qu’on appelait.

— Je crois qu'ils n'ont pas l'intention de te laisser porter le gibier, expliqué-je.

— Toi t'es pas encore guéri, tu peux tirer mais tu portes pas ! lance le chef pour appuyer mes paroles.

— N'insiste pas où je reprends le fusil, le menaçai-je.

Il lève les yeux au ciel et regarde les deux nomades charger les chèvres sur leurs dos.

— On peut encore en prendre une avant de redescendre, je n'ai rien à porter, dis-je.

— Pas utile. On reviendra demain.

Quand nous arrivons au camp, c'est la fête. Je crois qu'à défaut de savoir se servir d'une arme, ils ne mangent pas souvent de viande.

Pendant toute la soirée, les chèvres rotissent sur une broche tandis que les nomades chantent autour des feux. Les enfants dansent et un bambin qui gigote au centre de la piste fait rire les plus anciens.

— Tout va bien ?

— Oui. Je suis contente qu'on reste encore un peu avec eux.

— Moi aussi.

Je m'assois près de lui. Il regarde les anciens du clan tirer sur les peaux de chèvres et les tanner.

— Dis, il y a quelque chose que j'aimerais savoir.

— Quoi ?

— Ton prénom.

Il se détourne. Pourquoi cela le gêne-t-il ? Je ne comprend pas. Il prend ma main. Waouh. Alors là, pour le coup, je suis perdue.

— Les prénoms, ça dit pas forcément qui on est, tu ne trouves pas ?

— Je ne sais pas, laché-je prudemment.

— Adélaïde par exemple. Typique de Prile, prénom on ne peut plus aristo. Alors que…

— Adèle est un prénom commun.

— Pas Adélaïde.

— Mes parents ont juste voulu en rajouter, ça n'est pas surprenant.

— Peut-être.

— Et toi ?

Il soupire puis le lâche comme on avoue une bêtise.

— Kéia.

Mon coeur rate un battement. Je me lève.

— C'est une blague ! Dis-moi que…

Je vois son regard. Non. Bon sang.

— Pourquoi tu ne me l'as pas dit ? Tu as menti… Tu disais que c'était des mensonges !

Le sage pose une main sur mon épaule.

— Est-ce que…

Je me dégage et pars sous la tente.

 

*

 

Je finis par m'endormir mais un frottement me réveille. Le pan de tissu qui ferme la tente retombe. Il a osé.

— Sors d'ici, chuchoté-je.

— Non.

Je me mets à genoux. Ma tête touche presque la toile. Mon poing part et je crois qu'il heurte son bras. Pas sûr.

— Dégage !

Il me plaque au sol.

— Dégage ! Espèce de…

— Pas tant que tu ne m'auras pas écouté.

Je me débats comme une furie, j'essaie de le frapper avec mes jambes mais il les bloque. Il est beaucoup plus fort que moi. Je ne peux rien faire. Rien du tout.

— Laisse-moi tranquille !

D'une main, il arrive à immobiliser mes poignets. Il plaque sa paume contre ma bouche.

— Chut. Je vais t'expliquer, d'accord ? Maintenant tu te calmes.

Les larmes coulent sur mes joues. Tellement déçue. Trahie.

— Tu as bien compris, chuchote-t-il à mon oreille. Je suis originaire de Jung.

 

*

 

— Je pense qu'elle était déjà malade quand on a quitté Jung. On aurait pu rester mais elle ne l'a pas voulu. Elle savait comment cela finirait pour moi, alors elle m'a prit avec elle et on a débarqué à Prile. On habitait dans un port de pèche, on ne gênait pas, mais personne ne se souciait de la soigner. C'était de pire en pire, elle a commencé à boire puis elle est morte, l'année de mes huit ans. Je me suis retrouvé orphelin et l'armée m'a mis la main dessus. C'était toujours mieux que Jung. Ils m’ont embauché comme portier.

Il ne se plaint pas. Il raconte. Mais j'entends ce qu'il ne dit pas. Les moqueries, les mesquineries. La solitude. J'ai mal. J'ai tellement mal. Que du sang de ces monstres coulent dans ses veines. Que cela ne puisse pas m'être indifférent. Que j’ai si envie de le prendre contre moi.

Quand il a fini de me raconter, il me lâche et se lève. Fait mine de partir. Alors j'attrape son poignet. Je n'arrive pas à parler. En silence, il revient vers moi et me prend contre lui.

 

*

 

On chasse encore deux jours avec les nomades, le temps que leur stock de viande prennent du poids et que le chef apprenne à viser correctement.

Lui reste à l'oasis. Il tire aussi bien que moi mais il ne peut rien porter et il a compris que j'avais besoin d'un peu de distance.

Le dernier soir, je m'écarte un peu du groupe. À distance du feu, les étoiles deviennent éclatantes. Je m'allonge un instant dans le sable. Il est chaud mais comme l'air, commence à refroidir. Cela faisait longtemps que je ne m'étais pas sentie aussi calme.

Quand je sens quelqu'un s'approcher, le charme se brise. Je me doute de qui il s'agit et me lève pour partir mais je me trompe. Le sage pose une main sur mon épaule.

— Assieds-toi.

J'obéis avec un soupir et il s'installe près de moi.

— C'est pas la grande forme.

Je ne réponds pas.

— Je peux te raconter une histoire ?

Je hoche la tête. Je n'ai pas la tête à ça mais je ne veux pas me disputer avec lui aussi.

— C'est l'histoire d'une planète, un monde magnifique. Il abrite plus d'espèces qu'on ne pourrait en compter, plus de paysages que je ne saurais t'en décrire. Et au milieu de ce foisonnement de diversité, un animal prend lentement le dessus sur les autres. Son arme est la plus redoutable de toute. Tu la connais ?

Je secoue la tête.

— L'intelligence, Adèle. L'intelligence. Au lieu de s'adapter à son milieu, ce qui prend des milions d'années, l'homme se protège avec des peaux, invente le feu. Il modifie son environnement. Jusqu'à un point où ses actes ont une influence sur la planète entière. Le monde tel qu'il le connaît est en passe de disparaître. Les espèces les plus fragiles commencent déjà à s'éteindre, les courants marins changent, la planète entière crie. Que fait-il alors ? Il essaie de réparer ses erreurs. Il n'y a qu'une solution pour lui. Arrêter la machine infernale qu'il a mise en route. Trouver un équilibre entre la nature qui l'entoure et son besoin de confort. Et sais-tu ce qu’il fait alors ?

Aucune idée.

— La seule espèce qui a les moyen de changer les choses s’enfuit.

— Est-ce que tu me parles de la Terre ?

— Oui. Mais pas au sens où tu l'entends. La Terre, c'est cette planète incroyable qu'ils ont abandonnée. Ceux qui sont restés là-bas ont peut-être continué à agir stupidement comme ils le faisaient. J'espère que non. Les autres ont embarqué dans un vaisseau digne de l'arche de Noé et se sont retrouvés ici.

— C'est ici la Terre.

— Non. Nous sommes leurs descendants, échoués dans un monde que nous ne pourrons jamais détraquer. Il ne nous donne pas les moyens pour cela. Nous n'avons que le vent, le soleil et l'océan.

— Comment sais-tu tout cela ?

— C'est mon père qui me l'a appris. Il l'a lui-même su de sa mère, qui l'avait entendu de la bouche de son grand père. Les histoires sont sacrées pour notre peuple. Celle-la ne pouvait pas se perdre.

— C'est vrai, alors ?

— J'en suis persuadé. Un jour peut-être, on retrouvera l'épave du vaisseau dans l'océan. Nous venons du même endroit, Adèle. Nous faisons tous partie de la même famille, à un certain degré.

— Je pourrais être votre petite nièce par alliance au quatrième degré, blagué-je.

L'idée m'amuse.

— Et Kéia ton frère.

Je déglutis. Alors c'était ça, le message qui voulait me faire passer. Nous sommes tous frères, aimons-nous.

— Personne ne choisit l'endroit où il nait. Mais on peut choisir qui on veut devenir. Il a peut-être été mis au monde sur une île pirate, mais il n’est pas mauvais pour autant. Tu sais bien qui il est, au fond de toi, au-delà de ses origines. Cela seul compte.

Je m'allonge et regarde les étoiles. Je me sens soudainement minuscule.

Et dire que quelque part là-bas, mes lointains cousins essaient de sauver une planète.

 

*

 

La caravane reprend la route. Seules quelques familles restent à l'oasis pour fumer la viande. Les autres iront vendre les dattes et les quelques chèvres déjà fumées en ville et nous escorteront à bon port.

Lui et moi parlons peu. Le vent, le sable et le tissu qui recouvre nos bouches ne le permettent pas. Ce n'est pas plus mal. Cela me donne le temps de réfléchir. J'en ai besoin.

 

*

 

Je me roule en boule dans ma couverture. Flash. Combien de temps cela va-t-il durer ? L'éclat lumineux s'éteint et aussitôt le tonerre gronde, roule, fait trembler la terre. Je n'ai jamais entendu de sons aussi forts. Le vent emporte le sable qui se fracasse sur la tente. On va finir ensevelit. Pourquoi ne font-ils rien ? Je me rapproche du centre de la tente et me fait la plus petite possible. Cela va finir. Cela va bien finir, de toutes façons.

— Tu es réveillée ?

Je ferme les yeux.

— Je vais voir si le chef est debout.

Kéia se lève. Quand il ouvre la tente, le vent s'y engouffre avec le sable. Il est fou. Aller dehors par ce temps. Il ne pleut pas. Mais le tonerre…

Il revient à la hâte, referme le passage puis secoue ses vêtements qui dégringolent de sable.

— C'est normal, chuchote-t-il. Ça ne dure que quelques heures donc c'est bientôt fini. Les orages sont réguliers, même en cette saison. Il a voulu me dire autre chose mais n'a pas réussi à traduire. Ça va aller ?

Je ne peux pas répondre. Mes dents sont trop serrées pour que j'émette le moindre son.

La tente s'ouvre à nouveau. Il veut vraiment nous ensabler ?

Mais Kéia est toujours allongé.

Le chef attrape mon épaule et me secoue.

— Hé ! Ça craint rien, compris ? Pas de problème ! C'est sur la montagne.

Je tremble de tous mes membres. Il attrape mes épaules et me redresse de force.

— On se calme…

— Dé… Désolée…

Il m'aide à me lever et à avancer.

— Viens voir.

— Non !

— Viens voir je te dis.

Je secoue la tête.

— Tu sais pourquoi t'as peur ? Parce que tu connais rien aux orages. On dit que c’est le désert qui s’emporte. T’es peut être pas d'accord, t'as peut-être appris plein de trucs dont je n’ai  jamais entendu parler. Mais tu as oublié de regarder. Allez, viens.

Il me traîne dehors. Je remonte mon habit devant mon visage. Le sable.

Le chef me tire jusqu'au sommet de la crète et s'assois. Je l'imite.

Les élèments sont déchaînés. Je n'avais jamais vu une telle démonstration de puissance. Il a raison. Quoique je sache des déplacements d'air, au coeur d'une telle tempête, je ne peux pas m'empêcher de penser que c'est le désert qui est en colère. Il va nous avaler tout cru.

Pourtant le chef n'a pas peur.

— Lui, il était magnifique ! s'enthousiasme-t-il en désignant le ciel.

Sur la crète d'une montagne, la foudre vient de percuter un arbre qui avait le malheur d'être un peu plus haut que les autres.

— Regarde les nuages, fait-il. Regarde-les. Il n'y a pas de plus beaux ciels que les ciels d'orage. Ce sont mes préférés.

À ce moment, l’énorme masse grise se fend. Les rayons du soleil pointent timidement leur nez et font étinceller le sable que le vent a mis dans l'air.

— C'est presque terminé, lâche le chef.

Il a l'air déçu.

Un dernier éclair tombe puis une tâche bleue apparaît dans le ciel, rendue plus sombre par les poussières en suspension. Peu à peu le vent se calme. L'atmosphère s'éclaircit et les nuages s'écartent tout à fait. Le soleil se lève.

— L'aurore aussi, c'est beau, fait le chef. Mais c'est plus calme. Ça va mieux ?

— Oui.

— C'est bien. Je n'aurais pas voulu que tu nous quittes avec une mauvaise image du désert. Il est dangereux parfois, mais ce n'est pas de sa faute. L'océan aussi est dangereux. C'est à nous de faire attention.

— Les autres dorment ?

— Bien sûr. Il y a que moi et le sage pour se lever pendant une tempête. Tiens regarde, il est là.

Une silhouette se tient debout sur la crète à notre droite. Quelques minutes plus tôt, je n'aurais pas pu la distinguer.

— T'avais raison chef. J’ai du sable partout mais ça en valait la peine.

 

*

 

Les adieux sont durs. Le chef me serre contre lui.

— Bon vent, Adèle.

— Bon retour, chef.

— Retour où ? Nous sommes nomades.

— C’est vrai. Bonne chance à vous. Ne vous éloignez pas trop quand même… Nous reviendrons vous voir.

— Je n'en doute pas.

Il donne l'accolade à Kéia puis s’écarte et le sage vient nous saluer à son tour.

— Bonne route à vous deux. Prenez soin de vous.

— Promis, affirmé-je. Et puis… Si un jour, j'ai des enfants… Je leur raconterai l'histoire.

Le sage hoche la tête puis ils retournent vers leurs chameaux.

— Au revoir !

Nous les regardons s'éloigner dans les dunes. Ils se rendent dans un village plus au sud.

— Quelle histoire ? me demande Kéia.

Je croise son regard. Cela faisait longtemps.

— Je te la raconterai, promis-je. Mais je te préviens, je ne connais pas encore la fin. J'espère qu'elle sera belle.